Tu penúltima canción.

                                Son sueños que volaban

                                        como trozos de papel 

                                        rotos en mil pedazos,

                                        hasta que la carretera

                                        los empapó de realidad…

                                        porque ningún sueño

                                        está hecho para andar.

                                        Con la luna de testigo

                                        del sollozo del doncel

                                        celoso, vencido, cansado

                                        de buscar a su doncella

                                        oculta en la oscuridad…

                                        porque hay sueños que

                                        es mejor nunca soñar.

                                        Y la brisa del olvido se

                                        despojó de aquel clavel

                                        sobre el pozo del pasado,

                                        entre lágrimas sinceras

                                        y suspiros de piedad…

                                        porque un sueño

                                        es muy difícil de olvidar.

                                        Y la bruma de la duda

                                        como esbozo del pincel

                                        cojo entre sus trazos,

                                        pinceladas que flaquean

                                        y que ocultan la verdad…

                                        porque hay sueños que

                                        es mejor nunca pintar.

                                        Y el velero del recuerdo

                                        retozó y el timonel

                                        recibió sus astillazos,

                                        que peligro las quimeras

                                        que pululan por el mar…

                                        porque hay sueños

                                        que te hacen naufragar.

                                        Y la guerra de la vida

                                        la perdió mi coronel

                                        que murió por los balazos,

                                        que salió de las trincheras

                                        y no supo disparar…

                                        Y es que hay sueños

                                        que no dudan en matar.

Suspiros de febrero.

Yo suspiro porque vivo entre suspiros,

porque lloro cuando tengo que olvidar

que mi vida ha perdido su sentido

al saber que nunca volverás.

Yo suspiro porque suelo suspirar…

y porque todo lo que pido

le queda grande a la eternidad,

y lo que pida mi suspiro no lo digo

porque no te va a gustar.

Yo suspiro porque suelo suspirar…

y lo hago porque se que lo que escribo

son palabras encharcadas de piedad,

porque la partida del amor contra el olvido

se juega en casa del azar…

Yo suspiro porque necesito suspirar.

"Suelo soñar que hago el payaso como un mono
cuando tengo que luchar y convertirme en un gorila"

Yo canto mirando al espejo

Soy

el rey de la sonrisa

con mi lágrima

a la espalda,

que crece

cuando agrandan

las ganas de llorar;

el payaso de la risa

que pierde su reloj

bajo las faldas

y perece

cuando se para

la hora de soñar.

Soy yo,

ni más ni menos,

el cretino más cretino

de toda la ciudad.


"Pregúntale al tiempo a ver si se acuerda de mí"

El castigo de una noche más

Algunas noches, cuando el silencio adormecía sus ganas de seguir tirando, podía escuchar el murmullo que dejaba tras de si la pequeña colonia de ratas que patrullaba las cloacas de su soledad. Las escuchaba corretear de un lado para otro en busca de cualquier pedazo de mierda que pudiese ser amarillo y con olor a queso, y sufría hasta el amanecer el repiqueteo de sus escurridizas patas, sudando cada minuto al compás de aquella perversa marcha militar que parecía no tener fin. Pero en otras ocasiones, cuando acechaba la suerte, aquella tortura pasaba inadvertida bajo los desgarrados rugidos de un corazón hambriento.

“Cuando el alma necesita un cuerpo que acariciar”

Elemental.

Cuando me atreví a visitar a mi amigo el señor Sherlock Holmes, cierto día de otoño del verano pasado, me lo encontré desnudo sobre una pila de noticiarios, sosteniendo entre los dedos de su mano izquierda aquella pipa de brezo que reservaba para ocasiones especiales, mientras en la diestra resplandecía un voluminoso reloj de plata con detalles gravados en oro blanco. Iba ya a retirarme, disculpándome por mi entrometimiento, cuando me hizo entrar bruscamente de un tirón y cerró la puerta a mis espaldas.

    -Llega justo a tiempo querido doctor, de sobra sé que usted participa de mi afición a todo lo que es raro y por ello va a ser testigo de como voy a resolver un enigma que lleva acosando a mi intelecto un par de horas. Y todo reside en este reloj… una pieza que a simple vista no entraña ningún secreto, ¿no es así?, algo repulsivamente normal. Pero si observa minuciosamente se dará cuenta que algo no encaja, fíjese, ¿ve los pequeños surcos junto a la cadena?, demasiado irregulares para ser detalles del gravado, es obvio que el portador ha de ser un varón de pelo oscuro, soltero y con mucho ingenio. – Me miró con indiferencia y luego aspiró una prolongada y relajante bocanada de humo antes de persistir con su dictamen- Haga el favor de acomodarse, mi estimado colega, por que llega el momento de profundizar en nuestra investigación. Si contempla con detenimiento podrá percatarse de que se la ha pasado a simple vista una serie de huellas que han quedado marcadas en el dorso de la cubierta y, aunque cada una en sí misma no nos puede facilitar ningún dato relevante sobre su dueño, en su conjunto nos desvela la postura con la que el posible propietario lo sujetaba para ver la hora. ¡Ajá!, y ha sido esta particularidad la que me ha resultado sumamente misteriosa y a la vez me ha llevado a descubrir el fondo de la cuestión… ¿No se da cuenta Watson? Este reloj es mío.

“¿Que ha sido hoy, morfina o cocaína?”

El ángel le arrojó al infierno

Ya había perdido la batalla contra el alcohol cuando olisqueó el perfume que la madrugada dejó tras sus pasos, con la hora de dormir pisándole los talones y el beso que nunca ocurrió a punto de no suceder jamás. Y cayó, como si el agujero que se había abierto bajo él no tuviese final, ahogándose en la impotencia que manó de entre los poros de su piel al ver que la luz que reinaba sobre su cabeza se hacía más y más pequeña a medida que se adentraba en la profundidad de aquel abismo, cayó mientras las sombras le enredaban los brazos y cayó cuando las oscuridad le arrancó las piernas, es más, lo estuvo haciendo mucho después de llegar a casa y quedarse dormido pensando en ella, él siguió cayendo hasta el fin de sus días.

“Nuestras almas son dos versos que se rozan”

Yo morí en Otoño

Yo morí en otoño cuando el invierno asoló

Las praderas de mis entrañas

Y el rencor tejió su tela de araña en flor,

Yo morí en otoño cuando fui uno en vez de dos.

Yo morí en otoño con la manta de cristal

Que congeló mi corazón,

Con su adiós como puñal, yo morí en otoño

Asesinado sin piedad por el amor.

Yo morí en otoño cuando cayó la última hoja

Y se marchó la única flor,

Con el frío entre los huesos y el sabor del resquemor,

Yo morí en otoño entre castaños y dolor.

"Yo haré un reino
donde el amor será rey,

donde el amor sera ley,
donde tú serás reina"             (Jacques Brel)