Suspiraba, suspirando y suspirar.

El dulce aroma de lo conocido era

un perfume todavía por conocer

y el tiempo, mi auténtico enemigo,

confesó ante mí que el olvido era

el suspiro de aquella mentira

que un día se había inventado él;

Con aquel axioma compartido

de que el único culpable fui yo,

el ampo desgastado en mi apellido

por la plomiza culpa que ha asido

el hilo desflecado de aquello que,

aunque ya acabado, nunca terminó.

Y con las bromas que gasta el olvido

aprendí lo difícil que resulta respirar

cuando se es olvidado, sustituido…

y en compañía de mis aullidos,

desvalidos, acometía contra el silencio

que exhalabas por las noches, Soledad.

Pero siempre existe un quizá.

¿Muchas cosas que yo digo son mentira

y otras tantas no parecen ser verdad,

o sólo un medio de ellas son mi ruina?

Imagínese lo que puede ser la otra mitad.

¿Serán engaño las palabras que yo diga

por que quiero y no lo puedo remediar,

o tal vez mintiendo no existan las heridas

y quizá vale más prevenir que lamentar?

Y la duda es si miento o estoy mintiendo

por que le quiero engañar, o si sufro

simplemente por mi embuste y falsedad;

Puede ser, y no lo invento, que me ría

sin parar, porque usted nunca sabrá

que es mentira y que es verdad.

El esclavo de un porqué abogó por un quizá.

El amor fue mi despido, y de mendigo

desfilaba por las calles del pasado,

buscando algo parecido o quizá

en busca de lo que ya había terminado.

Tantos años de suspiros, escupidos

por mis sueños ya logrados,

empapaban con vinagre y vino

las heridas de un amor anestesiado.

Y la verdad es que la cura

se ocultaba en la mentira

que mi cabeza rondaba:

que quizás no me quería

porque yo, otro tal vez,

no significaba nada.

Sonreí en Otoño.

Este baile de otoño sobre el crujido de las hojas secas

es el suspiro de ese verano difícil de olvidar,

son palabras de amor en cada esquina

susurrando nuestra historia

ante el descuido del destino

que no la quiere terminar.

Esas hojas de otoño son aquellas dudas que enterré

entre querellas en lo más hondo del pantano,

es el recuerdo de alguna que otra mujer,

olvidadas sin ellas saber

que son olvidadas

de antemano.

Estos versos de otoño, sentido de un amor a ciegas,

es un te quiero bajo un faro sobre el mar,

son las letras que sanan tus heridas,

es la mano que limpia

el aliento del tiempo

del cristal.

Esta sonrisa de niño es la única muda que encontré

entre plumas desgastadas con deseos recatados,

narices de payaso y lágrimas de ayer

escondidas sin querer

en lo más profundo

del armario.

Lo bueno de estos sueños es que puedes despertar

He soñado que perdía ante el sabor de una mentira

que hacía daño de verdad,

donde el mundo era un lugar entre dos muros

azotados por un mar

eterno y caprichoso,

bautizado Soledad.

He soñado que lloraba al despertarme

sucumbido por mis ganas de soñar,

he soñado que tú ya no estabas

y que yo dejaría de estar.

Medallas del pasado.

Con mil mentiras de plástico
duro y sin sabor
merendaba mi vergüenza
con garfio y tenedor,
y dos corazones de bronce
oxidado ante el dolor
cambié por siete peniques 
y el recuerdo de un amor
que con cinco balas de plata
en el pecho, me destruyó,
cuando ella bailaba con alguien,
con alguien que nunca era yo.

Con una corona de oro
casi rota y sin color,
yo era el rey de los idiotas
y no un simple perdedor.

El hombre triste.

La sonrisa de aquel tipo rozaba el suelo con la dulce amenaza de no dejar de crecer nunca, salía a la calle bailando con las farolas como si de verdad supiera hacerlo y cuando menos te lo esperabas echaba mano al saco rosa que colgaba de su espalda y se ponía a lanzar caramelos de colores con aquella cara de tonto que se le había quedado cuando el azar empató contra el destino en el momento en el que aprendió a besar por segunda vez.

El hombre triste dejó de serlo porque en realidad era más fácil ser feliz.

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