¡Choca esos nueve colega!

Nueve rosas invernales se envalentonaron con los años
anegando de color la cruda silueta del paisaje,
hendiendo con sus pétalos la espesura de mi alma
hilvanada por la misma aguja que tejió las fibras de sus tallos
hábilmente acaudillados por los dedos de mi madre.

Billy "sonrisas".

Billy Sonrisas soñaba cada día con volar junto a la chica de sus sueños, elevando sus pies desde ese suelo pegajoso que insinúa realidad para poder cambiar por verdades sus quimeras y, luego, mear contra el asfalto desde lo más alto del muro. Salía a la calle con la idea de encontrase con ella, agarrarla del brazo y despegar, despegar rumbo a cualquier rincón donde un beso suyo pudiese explicar lo que nunca había intentado; pero al final, él siempre se estampaba contra su propia mentira, Billy Sonrisas era el tipo más triste de toda la ciudad.

Se dice que un día le vieron sonreír, y poco después de olvidar que hubo existido, se ve aquel brillo en el cielo.

¡Choca esos ocho colega!

Ocho inviernos de saludos de colega,
nueve meses que se han hecho casi cien,
varios años de castillos y princesas
y otros tantos que no suenan tan bien.

Ocho años de sonrisas de muñeca
es el tiempo aprendiendo del mejor,
doble guiño entre mi frase, y mi receta
es que rías y que llores como yo;

que te leas y releas mil novelas
y que escribas con pasión en el papel
todo aquello que imagines o que veas,
lo que sea con tal de aprender;

que te escapes cuando puedas del peligro,
que luches firmemente ante el temor,
y que el amor, que no es suplicio,
si es suplicio, olvídalo.

Ocho años con tu canto de sirena,
mil motivos que me hacen naufragar
en tu abrazo que, siendo pequeña,
es mucho más grande que todo el mar.

Rosa blanca de papel

Es la historia de aquel preso condenado

por ser presa de unos labios de mujer,

esclavo de la culpa y del pasado

tan presente para él

se fugó por la mañana bien temprano,

con un ramo, rosas blancas de papel,

por un vasto túnel escarbado

con siete lágrimas de tonel,

sorteó la vigilancia

y se fue.

En la celda hubo esta nota

Postrada ante mis pies.

Suspiraba, suspirando y suspirar.

El dulce aroma de lo conocido era

un perfume todavía por conocer

y el tiempo, mi auténtico enemigo,

confesó ante mí que el olvido era

el suspiro de aquella mentira

que un día se había inventado él;

Con aquel axioma compartido

de que el único culpable fui yo,

el ampo desgastado en mi apellido

por la plomiza culpa que ha asido

el hilo desflecado de aquello que,

aunque ya acabado, nunca terminó.

Y con las bromas que gasta el olvido

aprendí lo difícil que resulta respirar

cuando se es olvidado, sustituido…

y en compañía de mis aullidos,

desvalidos, acometía contra el silencio

que exhalabas por las noches, Soledad.

Pero siempre existe un quizá.

¿Muchas cosas que yo digo son mentira

y otras tantas no parecen ser verdad,

o sólo un medio de ellas son mi ruina?

Imagínese lo que puede ser la otra mitad.

¿Serán engaño las palabras que yo diga

por que quiero y no lo puedo remediar,

o tal vez mintiendo no existan las heridas

y quizá vale más prevenir que lamentar?

Y la duda es si miento o estoy mintiendo

por que le quiero engañar, o si sufro

simplemente por mi embuste y falsedad;

Puede ser, y no lo invento, que me ría

sin parar, porque usted nunca sabrá

que es mentira y que es verdad.

El esclavo de un porqué abogó por un quizá.

El amor fue mi despido, y de mendigo

desfilaba por las calles del pasado,

buscando algo parecido o quizá

en busca de lo que ya había terminado.

Tantos años de suspiros, escupidos

por mis sueños ya logrados,

empapaban con vinagre y vino

las heridas de un amor anestesiado.

Y la verdad es que la cura

se ocultaba en la mentira

que mi cabeza rondaba:

que quizás no me quería

porque yo, otro tal vez,

no significaba nada.